¿Ésto es Real?

Luego de noches enteras sin poder conciliar el sueño y pensar: ¿qué podría ser bueno escribir en esta maricada de blog para ustedes? -Que instintivamente han querido seguir leyéndome o que en definitiva creen que uno es bueno para algo, no lo piense tanto -Todo es una mierda, pero tienen que saber que en la mierda también nacen las mejores cosas, sí, hongos y flores venenosas, en últimas yo no podría apocar su interés por creer que la lectura construye y tiende a abrir miles de mundos desde cualquier sitio donde estén, puede que se pregunten -¿En que lugar estamos en realidad? o mejor -¿Qué vamos a hacer hoy? o mejor aun -¿será posible que aun me quede algo de saldo en mi celular para seguir existiendo? O ésta que es clave para la vida -¿me baño o me voy así?
Eres real por que así yo lo permito, tu existes porque yo lo digo, soy un dios acomplejado, dueño de dolores de cabeza creadas por el consciente, el subconsciente me coloca en el trono de una porquería que da vueltas alrededor de este pequeño espacio que me da el mundo, sueño con el día en que mi economía influya positivamente plantando una bomba en los estómagos de todos para hacerlos estallar uno por uno. El saber es así, te permite creer que nada es realmente lo que parece. -Te quiero amigo, con una bala en el cráneo para que dejes de pensar tanto y te lances como lo hice desde ese puente, -Sabes que me da miedo las alturas.
Cabalgo mi ignorancia, es un caballo duro de domar, una vez me mordió la mano derecha y por eso al escribir me duele, escribo con sangre según lo que manda a decir el viejo y muerto de Federico; yo no sé nada en ultimas, solo pienso, mientras escucho muchas de las cosas que percibo como genialidades básicas de genios frustrados, ¿como yo? -Como lo dice la canción de "en algún lugar" de Duncan Dhu.
Verla alejarse, me dice que en casa, en su cama, podría escribirle un poema en sus pechos, hasta un poco mas abajo del ombligo. Éste sería en realidad el poema: "¿yo qué sé de mí?/ Viaje tanto que ahora poso todo mi cuerpo en tus labios/ No es real/ Mi vela ilumina tu templo/ Abro las puertas de tus cielos y vuelo con destreza entre la niebla de sudores que sostenemos/ Me encierro ahora en tí y me como la llave para no regresar/ ¿Estoy realmente loco?/ Tu carne así parece/ Como los hilos de sangre que brotan de tus muñecas/ Y tu alma la muerdo/ Y la destrozo de a poquitos/ Tu, ahora, la tormenta/ Yo, ahora, el polo a tierra de tus cabellos alborotados/ En últimas no me cabe lo que quería escribirte en todo tu cuerpo/
...Normales que leen esto, mi organización es mi desorden así que iluminecen con mis estupideces artísticas que yo me alimento de sus vivencias "sentidas", procuraré ser lo más objetivo posible, no intenten descifrarme; piensen mejor: ¿Qué podrían comer ahora? ¿Vamos por unas polas? Así debe ser lo que realmente interese, ya después veremos si queremos despertar de este sueño influenciado de moralidad barata y críticas a las razones que sostenemos como "puras", "propias" -¿Qué desean? ¿Un sueño? o prefieres que tus miedos se trasformen en una pesadilla que no termine, así influenciada por la bendición del suicidio apropiado que casi siempre vuelve a funcionar, ¡El eterno retorno se regocija de ser un maestro duro de matar! ¡¿ESTO ES REAL?! -Claro que sí, dice el dragón herido a muerte, el animal cae con mi espada, un esfero inútil que no tiene tinta...

Mario Alberto Bermúdez Gomez.
Poeta, estudiante, y versátil ruidoso como guitarra eléctrica destruida.